каждый день свой багаж перебрав на предмет потери,
нахожу тебя то меж джинсов, то средь документов...
говорю себе: хватит врать, ты вообще никуда не едешь,
но вот эти архивные поиски все же любимые из моментов
среди дня. я разглядываю тебя, как диковинного медведя
в центре старого города вересковицы.
что ты хочешь, снова и снова являясь в мои заплутавшие сны?
что ты ищешь там, прячась меж бус и ключей и записок?
почему тебе спится там слаще, чем в сердце твоей одичавшей страны,
где есть даже король, и дворец - все как в сказке - и смех одалисок,
и хохот и пенье сирен, и синее море, и за морем горы видны.
что тебе не хватает?
ты молчишь, ты молчишь и не скажешь слова, как я тут ни плачь,
поднимаешься, словно стряхнув наважденье, и таешь к утру...
я тоскую и злюсь, словно кто-то испортил мне песню. я тертый калач,
терпеливая девочка, отличный работник, но как я ни вру
окружающим, но мне важнее всего, знать, что когда бы я не открывала свой клатч,
чемодан, портмоне, свою сумку, заплечный мешок - ты там будешь, и я снова пальцами переберу
твои пряди льняные
скажу тебе, слышишь, ну что ты придумала, являться вот так, среди дня,
это все же увидят, придется им всем объяснять что к чему,
они, знаешь, они же итак вообще совершенно не понимают меня,
а теперь испугаются вовсе... потом я тебя обниму,
и скажу, что нет смысла придумывать что-то другим и густую реальность менять -
я накручу на палец
твои пряди льняные
в центре старого города вересковицы.
что тебе не хватает?