Когда идешь и вся Москва шумит,
десятком надвигающихся маршей.
Ты чувствуешь себя - одним из них,
соринкой в социальном фарше.
Слепое солнце жухлую листву,
слегка подсушит, и лишит цветенья.
а в сердце та же боль по существу,
которого зовут - забвенье.
Такие дни, рождают бунтарей,
И их клеймят в небесных коридорах,
чтобы однажды взвать из лагерей,
ростителей, блюстителей свободы.
И на суде, под грозный стон набата,
Проголосить смертельный приговор.
Таким заранее прописывают даты -
На мраморном триуфе вековом.
Но как бы не была приятна слава,
Всему приходит истинный конец.
И бунтарей, теперь уже распятых,
увековечат в памяти сердец.