Стал писать стихи о том,
Что действительно тревожит,
И ночами больно гложет,
Не давая спать потом.
Многое не написал,
Просто не нашлось минуты,
Или сдерживали путы,
Коих даже не видал.
Но живут они внутри,
Нервы попусту мотая,
Цензором себя считая,
"Слабый слог не просмотри."
И стараюсь я писать,
Как получится о разном:
О здоровом и заразном,
Чтобы лучше понимать.
Этот полный красок мир,
Где бывает слишком тесно,
Все о нем давно известно,
И заношено до дыр.
Где, проснувшись поутру,
Хочется так быть беспечным,
Но, задумавшись о вечном,
Тянется рука к перу.
И пишу обратно пусть,
Нервы снова до предела.
Сколько можно, надоело,
Миг один - и я сорвусь.
Может быть, не мне судить,
Ведь творю, того не зная,
В сладкой лести утопая,
Дьявола б не разбудить.