Вот уже безнадежно под сорок...
Я - мессия, палач, поэт.
Но не скрыл еще смертный полог
Погребальный о/санный след.
Небеса, я зажился, хватит вам!
Мне стареть паскудней, чем жить...
Где же та паршивая гадина,
Что в овраге меня порешит?
Я до хрипа глумлюсь, до блевотины...
Одиночество, сдохни, тля!
Но уже ни друзей, ни Родины,
Ни попутчика, ни корабля.
Молодые и глупые, здрасьте вам!
Только прежде, чем рухнуть к ногам,
Я отдам вам цветные фломастеры.
Ну, смелей! По моим костям...(c)
--------------------------------
Вот уж градус примерно за сорок...
Это значит - разбавленный спирт...
Я устал от пустых разговоров,
От обоев облезлых квартир.
Но когда поднимается градус -
Повышается инь (или янь?),
Я уже не какая-то гадость,
И совсем не пропащая пьянь!
И на взлёте числа "оборотов"-
Чтоб вы все передохли там, тля! -
Нет ни умников, ни идиотов,
Ни попутчиков, ни корабля...
Поднимаюсь всё выше в полёте -
Цельсий, Кельвин, потом Форенгейт
Небеса, я зажился здесь что-то!
Мне бы к рассолу уже поскорей...
Видно, хватит с этилом сражаться,
Перейду на осмысленный бред.
Мне давно уже сильно за двадцать.
Я -не Пушкин, но тоже - поэт!