Из цикла РУСЬ, ТЫ БОЛЬ МОЯ!
Среди осин зеленокорых
стоит глухая тишина,
не слышно даже наговоров
лесного ветра-шептуна,
и леший в моховой берлоге
под выворотнем в сосняке
подводит летние итоги,
рисуя цифры на пеньке.
Смешной чудак, хранитель чащи
той, где грибы и бурелом –
что может знать о настоящем
не живший в шуме городском;
не бившийся ни за карьеру,
ни за местечко на трубе,
не потерявший напрочь веру
в своей осмысленной борьбе?
Как лёгок миг у розоцветья,
как голоса весны чисты! –
и мы шагаем за столетья
с охапкой помыслов простых,
итоги подбиваем тоже,
грустя под шорохи снегов:
ну, почему мы жить не можем
без вывихов и синяков?
Закрыв в берлоге входы-люки
до тёплых веяний весны,
мохнатый леший, погугукав,
переключил себя на сны;
и дела нет ему до писков
и до кипения страстей
сражающихся без изысков
за жизнь нормальную людей...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»