Неужто
о прошедшем говорит,
осеннее дождливое «прощай!»,
возникшее с ослепшей высоты,
засохшее уже от темноты,
отведшее «сегодня» -
во «вчера»?
Неужто жизнь
не знала всей игры,
предоставляя чувствам скромный дар:
что мысли мои тают словно сны,
что, дни уже любовью так бедны,
и холод неизбежен как декабрь?
О, краски, не дарящие цветы,
о боли, говорящие цветы,
зачем
глядите так не соучастно,
в моё окно
как брошенное счастье,
как смотрит сумрак –
в очи старины?
Зачем декабрь, идущий для бесед,
ты осени так притушил свеченье,
какое вновь ты придаёшь значенье,
уходу иль приходу моих лет?