А еще – до боли боишься чем-нибудь обрастать.
Чувствуешь себя пулей в заряженном револьвере, спрятанном под кровать.
Даже не разбираешь сумку, приготовленную для путешествий.
Ты сам, по сути, и есть эта сумка. Сумма причин и следствий.
Забитый самым необходимым, с двойным дном и кучей карманов,
Терпеливо складываешь в себя книги, зашиваешь покрепче раны,
А то совсем разойдешься по швам от случайного разговора,
Тогда все твои путешествия – максимум до конца коридора.
Твоя кожа натянута, как тетива у лука,
Того и гляди, разорвётся от первого звука.
Кому, как не тебе знакомы все эти груды
Песен и книг об одном – ожидании чуда.
А всё это ведёт к тому, что у тебя не жизнь, а дорога,
По которой идёшь вслепую ты, нелюдим, недотрога.
Нелюбим, не признан, не загнан, не виноват.
Только Бог для тебя большой... а ты ему – маленький… брат.
