Снег выпал. Зубы и волосы
пока нет. Но - скоро.
Жизни черно-белые полосы, оскома.
Мы зашли в комнату, на полу валялись:
костяк истории, пачка намеков и след разрушений.
Мне тут же подумалось, что пора внести в комнату
ясность явлений, таких как - солнце и море,
мои слезы, разность тона.
И, кажется, все уже поняли, какой смысл у этого фельетона?
А вам не знакомо так жить - фотокарточками и снами?
Мне хочется называть все своими именами.
Особенно, тебя - твоим.
И когда мне снова крикнут: "Крошка!",
я все так же крикну в ответ: "Хлеба!"
Признаться честно, достало немножко.
Даже стоя в самом низу, я смотрю на небо.
Мы с сердцем молчали. Я - пила, оно - билось.
Ты звезды рассыпал на пол с карманов брюк.
Я даже не знаю, как же так получилось,
что в этом году мои птицы забыли юг.
Ключи зазвенели в перчатке вопросом "Бряк?"
Я повешу на дверь свою красный старинный фонарь.
Это самый последний ответ на вопрос "Как?".
Как нам встретиться? Фонарь горит как маяк.
И я улыбаюсь назло в свои бесполезные ночи.
В твоих городах, как в твоих глазах, так много снега.
И пока эта строфа еще не закончена,
пока день рисовался пред ночью, нелепый,
мне все казалось, что я люблю воздух.
А сейчас полетели кометы, и я понимаю - нет!
Мое сердце тебе написало такие сказки!
Мерзнут пальцы дубов, как мерзнут мои руки.
И хотелось бы думать, что все не напрасно.
Что ты тоже не спишь этой ночью совсем не от скуки.