Теперь о сегодняшнем: день безнадёжно светел,
краплёная роза ушла на тату, на ветер.
Сижу за столом утонувшей в петрах квартиры.
Пробую струны зависшей твоей картины.
Неужто всё в ней конура? Идеально ткани
спадают на плечи, на грудь, исчезают сами
тучными зёрнами в небе побоища, и не
стремятся познать красоту неизбывности линий?