Я часто помирал на этом свете.
За тяжкие грехи - как говорили встарь.
Я знал одно: здесь я за всё в ответе.
И всякий раз клал душу на алтарь.
«Ему дал Бог!» - порой злой люд шептался…
А кто-нибудь спросил: «За что?»… Хоть иногда?..
Всегда я одиночества боялся.
Здесь нет беды «моей». Есть общая беда.
Мы все – одно. Торги здесь неуместны.
Всегда отдам последнее. Возьми!
И отступала смерть. И шла, куда – известно:
где прихвостни не сделались людьми.
И всякий раз я возникал из праха
(задумали так, видно, небеса).
Жизнь принимал без выкупа и страха.
Я всякий раз из пепла воскресал.
Вот и сегодня. Где ты? С кем ты? Строго
спрошу себя: «Готов ли ты уже?».
Где тот предел, что - на меже у Бога?
Где те слова, что - на моей меже?
2011.