Проем окна и моросящий дождь…
Взгляд, устремленный к ветвям сада мокрым.
Ладонь, сжимающая с силой медный грош... –
Он с патиной зелёною и погнут.
В нем пользы нет… Ни решки, ни орла…
Ни ценности для нумизматов мира.
Он, в сердце брошеный кривой усмешкой зла,
Там не найдя ни места, ни угла,
К метателю вернулся песней Лиры…
...Так радостно дитя целует кукиш брата,
Не потому, что слаб - не знает нелюбви.