Лапши смиренный данник и подушек,
Прости поэта, Богатырь пера!
За то, что я с похмелия, не в духе
Толку твой пух и с Музой до утра
Зря маюсь, ей склоняем так и этак:
Мол, здесь – я робок, там – я слишком груб...
Не с петухом живёт она – с поэтом!
Но и поэт, бывает, свесив чуб
Набекрень, и глазки – с поволокой,
На прелести частушки б не глядел...
О кто бы в этот час меня «уел»,
О кто б «наряд» мой скрыл под наволокой!
1995 г.