Ночь. Не спится. Полки. Книга.
Свет свечи дрожит слегка...
Вечный вестник, поп-расстрига
Вдаль бредёт из кабака.
В не заплатанных надеждах
Разлохмачены бока,
О забытость звуков прежних
Спотыкается тоска.
Фиолетовые гаммы
Тянут в омут, как магнит,
Светлый лик Прекрасной Дамы
Высью горнею манит...
Вот он в тереме кленовом,
В тёмной горнице своей,
Высекая искры Словом,
Снова бьёт кнутом шелкОвым
Синих, призрачных коней...
24.11.2011