Но если Гончаров не русский гений,
Но если Грибоедов не поэт?
Тогда и все за ними, как пельмени,
В которых и начинки доброй нет?
Не кажется ли вам, что вы искали,
Лишь то, что вам успели предложить?
А то, что отложив, себе не дали?
А тот, кто продолжает где-то жить?
Не вздёрнут, не замучен, не отравлен,
В дуэльный пистолет не заглянул,
Не стал предметом тонкой светской травли
И бритвой струны вен не полоснул…
Живёт себе и пишет про чужое.
Но только, то чужое как своё.
И в мире остаются только двое.
И всё это, конечно, для НЕЁ.