Зачем поэту острое перо,
Которое глаголом колет хлеще шпаги,
коль некому открыть свое нутро,
И жажду духа утолить нет влаги?
Зачем поэту острый ум,
Коль нету той, кому бы написать?
Коль нет причины теплых дум,
Зачем марать свою тетрадь?
Зачем поэту стройный слог?
Рождать его бессмысленное дело,
Когда нет той, чтоб пасть у ее ног,
Иль поцелуями усыпать ее тело.
Зачем поэту серце, коли нет
Той дамы, что смогла б в нем поселиться?
Как может он ваять из букв сонет,
Коль нету той, с кем всем мог поделиться?
Зачем поэту жить на этом свете,
Уж коль любви не будет у него?
Зачем писать об осени, о лете -
Коль нету чувств, то нету ничего.
Вы можете мне верить, или нет,
Но я на свет поэтом не родился.
И я не думаю, что я - поэт,
Ведь если б был, то точно застрелился.