Все крыши - в белоснежной пелене,
То снег укутал землю словно брата,
И, глядя в окна, думается мне,
Что вижу я вершины Арарата.
Мне кажется, что крыши - это гладь
Какой-нибудь равнины или поля,
И, если правильно мгновенье угадать,
То можно лань увидеть, будто бы на воле.
Мне кажется, что я не заперт меж камней,
И нету на плечах моих невидимого груза.
И так легко, спокойно, славно мне,
Что нет охоты петь ни джаза, и ни блюза.
Но снова свет прервет цепочку снов и нег,
И люди снова где-то умывают лица...
А снег... Он все такой же - белый снег,
Да вот на нем - не лани, а растрепанные птицы.