Буйство вещей
в моей квартире
выбило полночь
из колеи.
Время стрелками
заколесило,
заголосили книги
мои.
Перелетало
с места на место
очень тяжёлое
старое кресло,
маршировали вокруг
сапоги,
тапки, сандалии и утюги.
Люстру сносил нехороший
сквозняк,
вылиться на пол
грозился
коньяк,
в окнах мелькал
то рассвет,
то закат…
Я понимаю:
здесь что-то
не так…
К звездам нездешним
лечу,
но ни с места,
в мире огромном
то грустно,
то тесно,
стены – навстречу
стремятся друг
другу,
я в растопырку
меж ними
с испугу,
смотрят и рады
безумной
потехе
супергерои
из
библио-
теки,
эх, разойдусь,
мало вам
не покажется,
только б найти
мне
источник
артхаоса.
Мыслю
логически,
будто
всё сходится:
истина близко
где-то
находится,
чувствую
кожей
дыхание
времени,
строю теории,
есть
точка зрения:
может,
как тело,
я вне
тяготения,
или души
поменялось
значение…
Всё кувырком –
во что
вылились опыты
жизнетворения,
и прочие хлопоты.