Глаза пощипывает солнечный янтарь.
Москва сегодня стала вдруг светлее.
Стекло дождя в прозрачных галереях
Осенних сквериков, чуть ветерком ударь,
Сухим раздастся хрустом из под ног,
Осыпавшись с последнею листвою.
Морозной синевой лицо своё умоет
Воскресный день, взяв тишину в залог
У толп спешивших по делам и без,
Под цифру красной календарной лени.
А я любуюсь тем, как небо вспенил
След самолётика, ему наперерез
Рванулась стайка птиц, нырнула в куст,
Растормошила скрюченные ветки,
Нахохлилась. Мой город вижу редко –
Мне нравится, когда почти он пуст,
Готовый встретить суету сует
На площадях, проспектах и бульварах.
Бродить среди его домишек старых
И спорить с ним, какой строкой поэт
Опишет сонной Яузы гранит,
Таможенного мостика виньетку.
Я здесь не гость, но падает монетка –
Надежду возвращаться пусть хранит,
Не торопя свой шаг, ещё пройтись,
Где Новодевичий до белизны полощет
Обводы стен в реке, где Даниила мощи.
Там, где отпрянула темнеющая высь
В испуге от неоновых огней
Галактик Lee, Ile De Beaute, Le Monti.
Где над любимой в дождь раскрыл я зонтик,
Признался вдруг, что нет её родней.
И в ожидании, что мне ответит взгляд,
Я почему-то ощущал себя неловко...
"Пока, мой город," – на конечной остановке
Метро сказать в который раз подряд.