Ты кому-нибудь помог в этой суматохе сильных?
Мы бежим, и каждый взмок на дороге краха пыльной.
Нет ни страшного конца, ни проклятия взыскавших,
ни волшебного словца, ни святых нету, ни павших.
Только грусть, есть только грусть. Отыгравшую пластинку
надо нам перевернуть, чтоб звучала без заминки
песня, музыка миров, где мы с вами тоже ноты.
Как могу я, если слов не хватает мне до рвоты?
Не могу я - ни помочь, ни сказать иди направо,
потому что в эту ночь, как и все - ищу забавы.
Только, что-то под ребром, поутру уколет тонко.
И решу я на седьмом дне не убивать подонков.
И я буду отпускать всех привязанностей нити.
Из-за жирного куска я не буду бить, не ныть и
я избавлюсь от обид, научусь прощать врагов ведь,
если честно говорить никого не подготовить,
чтобы в этом мире жить, к доброте стремясь и свету.
Сколько ты не положи масла - на горелке этой
можно только лишь мешать, чтобы всё не подгорело.
Эта каша - наша мать, признаю её я - смело.
И ни легче ни трудней - только точка отпущенья
каждого из нас к своей полноте предназначенья.
Будет страх. И будет смех. Так всегда у них бывает,
кто не знает ни помех, ни выдумывает края,
а бежит по борозде, как игла у патефона.
Вместе с ним звучит везде музыка. Пусть даже сломан
каждый в мире человек, он - бежит сколь есть в нём мочи.
И его бесцельный бег предназначен, чтоб помочь им.