Нет, не буди меня. Вокруг лишь фальшь и бред,
И за тобой, как кожи сброшенные, маски.
В моем шкафу давно уж прахом стал скелет,
С моих картин на солнце пылью сходят краски.
Мой хлам…Он обретает ценность лишь во снах.
Моя душа, как шуба, свернута на лето.
Занафталиненные чувства здесь, впотьмах,
В чулане памяти хранят тепло без света.
Я так хочу поспать… проспать года… века…
Хочу тебя, живого, в прошлом Настоящем.
Тебя любимого… Прозрачна и горька,
Как спирт, надежда, что раз ищем, то обрящем.
Я, как брюзжащие о прошлом старики,
Храню свой хлам под душным запахом лаванды.
Растет реальность, впившись кОрнями тоски
В мой хлам, всего лишь- кладбище талантов.