Для смысла никогда нет начала.
Что ни день, то планы,
Что ни ночь - полет.
Вот сумела бы, закричала.
Вот сумела б - в другие страны.
А иначе, ведь он уйдет.
Хороша, но не лучше многих,
Он же тот, будоражит кто кровь.
В чьей руке сигаретка дымится.
Что до мира, где нет убогих?
Он из тех, кто "не в глаз, а в бровь",
И с тобой ему врядли ужиться...
Тишина. Нарастающий холод.
На термометре минус три.
Тебе лень сказать, даже слово.
Это спит нелюбимый город.
И ты путаешь что-то снова.
Не на улице минус, в груди.
Ты б шагала по тем проспектам,
Вспоминая о прошлом и высшем.
Ускорялась б, не требуя сдачи.
Но ведь он, словно весь по конспектам,
И не схож ни с одним твоим бывшим.
Ты ж - сплошная его недостача..
Удержи. Выкрав, не упусти же.
Он ведь тот, от кого много света.
Не о нем ль ты так долго скучала?
Удержи его хоть пассатижи.
Он ж надежнее парапета.
А иначе, зачем б ты писала.
Автор: Марианна Рублевская