Мы отдаляемся ,как лодки от берегов ,
на мачты подняв паруса золотые .
Песнь прошлого глушит эхо шагов ,
стирающих переулки пустые .
Дни ,сокращая свою длину
превращаются в упавшую цифру восемь .
Никто не признает свою вину ,
перед судьей ,по имени Осень .
Усаживаясь на скамью
в опустевшем ,прозрачном парке ,
вспоминаешь невольно детей ,семью ,
зубчики на почтовой марке .
В детстве ,не спрятанная в альбом ,
а распятая на белом конверте ,
с которым беда постучала в дом ,
со словами :"...Не ждите . Не верьте !"
Паруса уплывают за горизонт .
К нам ,они не вернутся !
Возможно ,преодолев грозовой фронт ,
буревестниками ,когда-нибудь обернутся!
Восседая на мачте ,задремавшему у руля ,
крикнут на птичьем :"Внимание ! Осень ! "
Мир ,когда-то, родившийся из нуля ,
превратился - в упавшую цифру восемь !
27.11.11.Б.Н.