“Кому стихов? Стихов кому?
Могу на вес, могу построчно!..”
Тащу невидимый хомут
своей работы полуночной.
С бесцельем строк во тьму дорог
бреду к неведомому краю.
Плачу назначенный оброк –
кому, зачем? – и сам не знаю.
“Кому стихов? Стихов кому?..”
Как будто тайному клейму
я этой участью обязан –
хотел бы с ней покончить разом,
но чертыхаюсь и кляну
и лямку вросшую тяну.
Бессрочный труд. Итог нелеп.
Когда ни почестей, ни злата...
Лишь слов нечастый чёрствый хлеб
ложится в руки скудной платой.
Ничтожный груз. Пустая кладь.
А всё не брошу, не порушу,
как будто клялся занимать
работой каторжную душу.
И что же делать мне с такой
своей обузой бестолковой?
Стою с протянутой строкой
на шумной площади торговой.
“Лудим-паяем!
Утюги починяем!
Стихи сочиняем!
Стихи! Стихи! Кому стихов!..”