Мне не хватает солнца и тебя —
тебя, пожалуй, не хватает больше.
Недели торопливые грубят
и в низком небе облачность полощут.
А ветер, оборвав последний лист,
вновь сетует на холодность аллеи.
Ноябрь, престарелый нигилист,
от серого бесснежия болеет.
И я иду, судьбе наискосок,
на волосок от сбывчивого завтра,
сама себе и раб, и лжепророк,
а также неприемлемая правда.
Зазимье начинается с дождей —
в стране чудес причудливы сезоны,
и мокнут гнёзда сотовых сетей
в день абонентов, выпавших из зоны.
Дню не хватает солнца.
Мне — тебя.
В декабрь плывёт продрогшая планета,
и в тучах нависающих скорбят
снега, не выпадающие светом.
