Из цикла стихов моего пропавшего друга
Вениамина Безрукова
От суеты вседневной отрешён,
Привыкший век довольствоваться малым,
Живёт художник в городе большом,
Стареющий, отвергнутый, усталый.
Когда к стеклу бесплотному приник
Иль меряет окрестности сурово,
Должно быть, в тех местах его двойник
Вытягивает ноги из сугробов.
Как солнышко, зашедшее уже,
Лицо его покажется ли снова?
За что же так, за что же по душе?
За слово, брат, за «что да как» за слово.
Ему в окошко кажут пустыри
Полынные неряшества окраин.
Постой, повремени, не говори
Кого, да как однажды обокрали.
Не в том вина, что беден иль богат,
Не в том беда, что мы разноязыки,
Всем будет холмик тёмен и покат,
А снизу мир, огромный и безликий,
Готовый на любовь и на раздор,
Готовый числить творчество изменой,
Щепоть «Махорки», запах «Помидор»,
Дождаться ли им ветра перемены?
На слове этом школьная печать,
Молчание попутчиком в дорогу,
Но как простится, - сызнова начать
Опять всё то же самое, ей Богу!
Чего ж ещё, скажи, старинный друг,
За нашу верность не дают награды,
Слова, как стены, не меняем вдруг,
Подруга есть, а большего не надо.
Навязчив сон, в нём речи не твои,
В нём яд чужой разбавлен бочкой мёда,
Да не сойти с той самой колеи,
Которую прошли Борис и Фёдор.