Каждый раз обжигаясь
о кого-то холодного,
разбиваясь о что-то
прозрачное,
становится до нелепого..
Больно?
Нет...
До бесцветного
ВСЕ РАВНО...
Не спасают прогулки.
Играет на нервах
панихида об осени,
последний лист
похоронен под
снежной перед-весной...