Я вернулся в "родные просторы":
Стены серые, форточка в мир,
В потолке отпечатаны взоры,
Потерявшие ориентир.
Солнце в лампе моей уместилось,
Свет среди безразличия плит.
В этом мире ручное светило
Без тепла равнодушно горит.
Небо в форточке мнится картонным,
Нарушая порядок вещей.
На стене лик Сикстинской Мадонны
Закрывает бетонную щель.
От угла до угла и обратно
Непрерывно идеи бредут,
Оставляя следы, словно пятна
В воспаленном, невнятном бреду.
Этот мир, что был серостью слеплен,
Вновь пытается мысли сковать.
Мне поют заржавевшие петли
Про пустую чужую кровать.
Погружаясь в трясину печали,
Я уйду с головою в стихи.
Никуда мой корабль не причалит –
Эти стены к желаньям глухи.
Скрип шагов посторонних разрежет
Тишину. И прощаясь со мной,
Скоро всполох рассветный забрезжит,
Молчаливо пройдя стороной.
Только луч ненароком заблудший
Проскользнет по измятым листам…
Я в сомнениях: может быть лучше
Мне покинуть "родные места"?