Сижу в Мосгортрансе. Мозги по чуть-чуть трансформируются,
Стремясь позабыть всё, о чём они раньше узнали.
Бумага достала своей непролазной кириллицей, -
Как жаль, в рюкзаке нет Бодлера (в оригинале).
Маршрутка пуста. В ней лишь я и какой-то чувак,
Он ноги расставил и смотрит весьма вызывающе,
Стесняясь сказать, что ему негде заночевать,
И я, понимая без слов, предлагаю пристанище.
Мы долго пьём чай под рассказы о том, что не здесь,
Мы курим в окно под раскаты летящего поезда,
Потом я, желая его побыстрее раздеть,
Ему предлагаю лечь спать, потому что уже очень поздно.
- Ты должен быть первым, - мне шепчут набрякшие нервы,
Стесняясь секунд, когда кожи касается кожа…
Но я начинаю быть спящим, а вовсе не первым, -
Да, я безнадёжен.
2011
