Привет тебе, гордеев узел,
описанный в меня мечом
Домокла. Я к тебе на пузе
приполз, тобою усечен.
Поют ветра на Санта-Крузе,
и плачет время, так при чем
здесь я? Зрачки рукою сузив,
гадаешь глупости. Течем
из раковин ушных в джакузи
душ, бьем по памяти ключем,
в височных скважинах аллюзий
я в исступлении плечом
бросаюсь на бумажный панцирь
из тишины,
сочащейся сквозь пальцы.
29.11.2011