Закатное солнце в
золоте век
трепещет
пойманной рыбой в груди,
от того,
что не рассказать нам
всех историй
во век
за миллионы лет
оставшихся позади.
Отсвет
кистью проведёт по памяти,
погладит осенним пламенем по щеке,
стаями
прошуршат прочь усталые
жалобы,
оставшиеся в перечёркнутом черновике.