Закутавшись в атласные лохмотья
Напялив мятый котелок на темя –
Крадётся Гробовщик ублюдком черным,
Угрюмо отражаясь в чьих-то окнах.
Ты знаешь жизнь по ценам в магазинах.
Он видит – труп, в кровавой распашонке.
Он знает цену куба свежих досок,
Пытая их отточенным рубанком.
И люди сквозь него текут, как тени,
Неся с собой, что ил, тщету раздумий.
Он в их потоке мутно растворяясь,
Колдует над дубовыми ладьями.
Он знает судьбы как свои морщины.
Всему с рожденья уготовив ложе.
Когда-нибудь, в своих калошах грязных,
Он в дом войдёт с щадящим прейскурантом.
И ты его с покупкой не обманешь,
В его пенсне заметив смутный отблеск,
Весь на измене: смотрит как по-рыбьи!
Поймёшь, ведь больше жизни нет без гроба…
* * *
Старик – уйдёт, твоё обмерив тело,
Всё так же мерзко в шарф свой улыбаясь.
Принюхиваясь к осени остывшей,
Вкушая трупный яд гниющих листьев.