Хочу рассказать вам балладу.
О чём? О любви, наверно.
А если о ней не надо,
Тогда – о судьбе. Неверной!
Жил-был фотограф. Хороший,
В годах, лысоват немного.
Звали его, скажем, - Гошей.
На службе, конечно, Гога...
...Россыпь кудрей по плечам,
Конечности – "от ушей" -
Жила, не зная печали,
Фотомодель. В душе.
Так их свела судьбина.
Сюжет чрезвычайно прост:
Общению есть причина –
пошёл и любовный рост.
Ликуй же, дитя эпатажа!
В чувства фотографа верь!
Не выдержав антуража,
В Гоше проснулся зверь.
Цветы и подарки – диве,
Утром – кофе в постель.
Красавице – жизнь красивую,
Иначе, дружок, не у дел,
Ведь годы, такие-сякие!
Глядишь, ан уже –
не плейбой:
Жирок, плешь, височки седые...
Герой занялся собой.
Он эстафеты бегал,
На лыжах. И в мяч играл.
Прическу новую сделал.
Без устали пресс качал!
Но мы-то, друзья, понимаем:
Здесь мезальянс – налицо.
Финал сей любви тривиален,
Как съеденное яйцо.
Как нравится, назовите:
банальность, избитость, трюизм...
Но юной модели простите
Её молодой эгоизм!
А Гоша? –
Тоскует ночами,
Свеча перед ним горит,
Из милых фото печальный
Он оригами творит.