Пальцы
сухими листьями
падают на песок,
Я растворяюсь,
трескаюсь,
остаюсь на полу мусором.
Нет ничего,
лишь тень твоя,
словно цикуты сок,
Бьется в силке
холодных стен,
да и она безвкусная.
Поздно,
уже все сказано
каплей на хрустале,
Той остроумной,
искренней,
мною и жизнью проклятой.
Отблеска нет
ненужного
на вороном стволе,
Только прицел,
предатель мой,
криво да косо хлопает.
Что же,
не мне достанется
запах, и цвет, и вкус,
Не для меня
ты делаешь
тело свое кроватью.
Я захлебнулся горечью,
склеившей
наш союз,
Желто-осенне-мертвая
ты
в подвенечном платье.
Глотки свои постылые
рвите в предвкусье
сволочи,
Ждите, дождитесь падали
мертвой,
хотя живой,
Я разорву все мягкое,
сердце под ним
на полочке
Вырву, и в крови бьющееся
брошу
перед тобой.
А ведь читал
глаза твои,
но разучился, умер.
Нет, не дано
ничтожному
из рек поднять мосты,
И догорает в гавани
флот мой,
прошедший бури.
Черт с ним,
закрою Новый Свет,
если так хочешь ты.