И раздеваешься в книге не как стриптизёрша,
А как у Булгакова, с начисто содранной кожей.
Черти там говорят: ничего страшного,
Можно же быть всяких мастей, и яснее ясного.
Даже вот у Венеры руки отломаны,
Если твой текст - скульптура, ёлки зелёные.
Оригинальная форма, совершенная форма...
Я не соблюдала её, я соблюдала феномен.
Кому это надо, моя далеко не змеиная кожа
На душу с прожилками тоже бывает похожа.
Кому это надо, культурного долга безвестность?
Как Мёртвое море, согреет холодная вечность.
29.11.11.