Это стихотворение навеяно высказанным недавно в компании интересным ( мягко говоря) мнением: мол, раньше были поэты так поэты, а сейчас пишут те, кому делать нечего или работать не хочется. Конечно же, услышав такое, я не смогла ни согласиться, ни промолчать. Не скажу, что эти строки в защиту всех и каждого : сегодня ровно месяц, как я на сайте, и картина как-то начинает вырисовываться. И, тем не менее...
Опять вы о поэтах...
Может, хватит?
Иль темы не находится иной?
Поэт за свой талант
порою платит
Гораздо больше,
чем любой другой:
Отсутствием привычного
порядка
В бумагах, в доме,
часто - в кошельке,
Иль жизнью личной -
в общем-то, негладкой,
Мечтой, что не сбылась...
В его руке -
Не целый мир,
как модно нынче стало
За деньги всё, что хочешь,
добывать -
Ему, поэту, как-то
не пристало
Зависеть от других.
Ему плевать
На яхты и крутые иномарки,
На изыски заморские в еде.
Костюм на нём порой
не самый яркий
И обувь не по моде...
Но везде,
Где б ни был, он,
как верный страж,
на стрёме:
В работе острый ум
и зоркий глаз.
Понять...заметить...
вникнуть...
Ну, а кроме -
Не нужно ничего ему подчас.
Ждут дома карандаш
и лист бумаги,
И в час ночной горит
ЕГО звезда.
Он всё : и жизни нашей
передряги,
И боль, и восхищенье -
всё туда,
На чистый лист...
Душе работы хватит!
Неслышно полетят
за часом час...
Он снова за талант свой
чем-то платит -
Поверьте, бОльшим,
чем любой из вас.