***
По-своему и осень может стать весной,
Коль осенью себе устроишь начинанье,
Эпоху сменишь, вывеску, названье,
И… сам огрызком сгинешь с глаз долой?
Вот в этом-то и весь вопрос -
Кто ты, что от тебя останется тобою?
Не заболеть бы при всём этом головою,
Не начался б опять запор или понос…
Что авитаминоз, что паранойя - всё одно -
Что по весне, что по осенней грязи,
На нездоровые толкает связи,
На выбор – «лишь бы что», да "все равно".
Конечно, ждёшь, не то, чтоб лучшего, но так...
Ну, типа, исподволь, само собой случится,
Побережёшь ресурсы, побоишься,
Происходящее оставив на словах…
Тогда-то и посмотришь в календарь,
Поймёшь, что подоспели помидоры,
Пусть не от эйфории или ссоры,
А просто время года – накипь, гарь
Снимает с алюминия и жести,
И осень, как заправская вдова,
Все прибирает шмотки и слова,
К себе приноровляясь как к невесте,
Рядясь весной, чтоб вырастить побег,
Асфальта вскрыть нарывы и коросту,
Ты видишь, что на удивленье просто
На самом деле всё, что снег
Вслед всем твоим колдобинам, как знак
Идёт, рисуя бледнобелым мелом
То, что ты сам наполнить мог бы делом,
Решившись хоть на мало-мальский шаг…