Прости меня, поэзия моя,
Что больше, чем тебя, люблю Россию.
Придётся - я тебя покину,
А вот Россию - никогда!
Чуть слышный плач и боль моя о ней,
Покинутой, безбожной,пьяной, рваной...
Я чувствую, ей больно, как и мне,
Горят огнём запущенные раны.
Поэзия в моих руках лишь меч,
Жаль, не карающий, бумажный.
Но знаю, и бумага может жечь,
Заполыхает поздно или рано.
Очнётся ли Россия ото сна,
Чей медный колокол её разбудит?
Иль канет в бездну вечно, навсегда...
Я с ней уйду. И буду верить в чудо!
03.12.2011г.