Е. Быченкову
О, времена! Знать, мне себя пора взять в руки,
И подавить в своей душе звериный рев,
И взять ее, больную, все же на поруки
В окрасе черно-белом костромских коров.
Ведь столько красок у равнинной нашей флоры!
Тогда зачем себя пред выбором терзать?
И дух надежд парит со стягом триколора,
И свету Родину он хочет показать.
Она во тьме с моей печалью тосковала,
В участке запертой за горсти бранных слов,
Что я бросал, как день лучи в окно подвала,
Не веря сам порою в чистую любовь.
Тогда вся боль моя дышала перегаром.
Но хватит слез! Пусть время пишет протокол,
Катая пальцы дней. Но все же я недаром
Учился жизни и в одной из этих школ.
Ведь я поэт! Поэт с большой к тому же буквы.
Коровиным каким-то, знайте, я не брат.
Хотя пишу порой о снах болотной клюквы,
Скачку прогресса вверх я тоже буду рад.
И пусть по своему, но смут и революций
Стране не надо больше. Только бодрый труд
Поможет снова встать. Хоть Путин - не Конфуций,
Он мыслит ясно, где политиканы врут.
Его язык порой бывает очень колок.
Я словом сам люблю натуры протыкать.
Но индустрия все ж полезней леса елок
И кольцевых дорог белеющая рать.
Года идут и вот почти догнали Штаты,
И девяностый в Лету канул беспредел.
Что кризисом пугать? Ведь мы душой богаты.
А мракобесье в душах нынче не у дел.
И петь по-новому России длинным косам,
И в голубых, как небеса, ее глазах
Почувствовать себя хочу единороссом,
Медведя не страшась, как в галичских лесах.