Бледно-синим маревом окутана поляна,
Под низким деревцем, у векового дуба,
Стоит изба-старуха: четыре черные стены, окна,
Занавешенные тканью - дом,
Где одинокий странник тишину нашёл.
Его больное сердце мучил тяжкий ком:
«Для чего мы все живём?». И он ушёл
За утешеньем, красотой и правдой.
Шёл он долго, на Восток, был там,
Где все тропинки спутаны,
Где всё во мрак окутано,
Где люди, нацепив забрало,
Видят безмятежно-золотые сны.
Одиночка без дороги, но в пути,
Никому неведанный заложник,
Невольник веры, чести и любви…
Путник, стой! За что наказан ты богами?
Почему всю жизнь тебе скитаться одному?
А он посмотрит в неба глубь
Так, будто в небе есть обманщик,
Который видит, но не хочет мир согнуть.
13 ноября 2011