Я создам себе мирок,
будет в нём тепло и вкусно,
будет Бог не очень строг,
а когда мне станет грустно,-
тут же ангелы слетят
прямо с неба невесомо.
И помогут. И простят.
Как иначе? Я же дома.
Я же в маленьком мирке.
Для ребёнка. Для игрушки.
Тут приходят налегке
и уходят потому, что
уступить пора другим
этот мир - такой надёжный.
Шестикрылый серафим
мне не скажет: "Осторожно!
Ты витаешь в облаках.
Мир таков, что стонет сердце".
Он не скажет. Он пока
у камина хочет греться.
