Жил-был трубадур, сочинял с бодуна,
Назвал бы его, да к чему имена,
Строкой постоянно читателя жёг,
Но смерть подошла: «Собирайся, дружок».
Закончил бутылку вина трубадур
И смерти сказал (вот уж дура из дур):
Не буду я спорить, косая, с тобой,
Возьми мой стишок – можешь выбрать любой,
Прочти у народа всего на виду,
И тут же я вслед за тобою пойду,
А то прицепилась, как чертополох,
Присядь, почитай – не ищи здесь подвох.
Прочла смерть всего три-четыре строки,
Упала коса из ослабшей руки,
И смерть умерла там же невдалеке…
Ну что ж, закруглимся на этой строке...
