Всё дело в зиме – умножает мою усталость
На время, прошедшее с первого января.
О Господи, что же так мало меня осталось
В мечтах, обитающих где-то внутри меня?
Святые и грешные руки кладут на плечи
И смотрят глазами безумными зеркала.
Ты только ответь мне - и станет немного легче.
Чуть легче пера из искусственного крыла.
Раз нет настоящего чувства, то дай хоть снега.
Идет бутафорский. И нет от него житья.
Чем больше мечтаю, тем меньше от человека
Во мне остается.
О Господи, что же я?