Он не поэт, он - рифмоплёт,
Какое жалкое уродство,
В поэтах видя превосходство,
Он всё равно перо дерёт.
"Ты лучше б делом занялся,
Одно сплошное наказание,
Твоё людей лечить призвание,
И в нём есть сущность твоя вся.
Но ты всё строчишь, строчишь, строчишь..
"Про дым, про утренний туман",
Прощу тебе самообман,
Меня ли удивить ты хочешь?
Ах нет, не хочешь? Вы слыхали?
И это у него не так!
Твоя "поэзия" - пустяк,
Какие "голубые дали"?
Какое са-мо-вы-ра-же-ние?
Кому ты интересен? Мне?
Свои "стихи" читай жене,
Послушает из уважения."