Диалог сонетами.
Владимир Остапенко - Андрей Данов
В.О.
О, Боже, неужели дохромал?
Мне пятьдесят, прожил почти две трети,
Шагая по измученной планете,
И за стихами выходя в астрал.
Не сколотил, к несчастью, капитал,
На многие вопросы не ответил,
Зато есть дом и выросшие дети,
Ещё могу с вином поднять бокал,
Ещё могу с друзьями веселиться,
Дышать строкой и в гневе рвать страницы…
Жизнь – чаще труд и реже – карнавал.
Скрипят суставы – ржавое старьё,
Но всё ж, покуда планов громадьё,
Пусть спрячет смерть заржавленный кинжал.
А.Д.
Совсем недавно справил юбилей
Поэт, солдат и просто парень классный,
Он в жизни этой Музами обласкан,
Есть сын, жена и множество друзей.
Аристократ по духу, не плебей.
Об этом заявляю громогласно,
И, видит Бог, стихи его прекрасны,
Ну, а полтинник - это апогей.
Пускай продлится он, как можно дольше,
Любви, здоровья, счастья, денег - больше,
И лиры не умолкнет звонкий глас...
Вином густым наполненную чашу
Я поднимаю вверх за дружбу нашу
И залпом выпиваю в тот же час!
В.О.
Не годы старят нас, поверь, не годы,
А горе от потерь и от разлук.
Безумно жаль, когда уходит друг –
В аккорде жизни не хватает ноты…
Есть за спиной гора пустой породы –
Перелопаченный песок душевных мук.
И только сердца неритмичный стук
Пока ещё не объявил бойкота.
Растаскивая жизнь на эпизоды,
Стирает память горечь от утрат.
Надежды робкой прорастают всходы.
Оглядываться незачем назад.
Жаль, суетные дни всегда спешат.
Судьба тасует старую колоду…
А.Д.
У фатума краплёные картишки,
С ним не сыграешь даже в дурака,
Суровый взгляд и твёрдая рука,
В колоде затерялся джокер лишний.
А тут совсем расшатаны нервишки,
И вовсе не похож на игрока,
И колет что-то острое в боках,
И двух шагов не сделать без одышки.
Но, всё же, попытаюсь, на удачу,
Быть может, повезёт - моя раздача.
Я не хочу сдаваться без борьбы!
В глазах огонь, желание победы,
Но от игры, вестимо, только беды,
И никуда не скрыться от судьбы...
В.О.
Так сладок плен иллюзии свободы,
Что даже веришь – выбор за тобой,
И хочется умчаться за мечтой…
Но тяжкой гирей вечные заботы.
Часы, недели, месяцы и годы,
Как снежный ком, растущий за спиной.
Он всё быстрее катится за мной,
А я смеюсь, порой назло невзгодам.
Театр абсурда, мы его актёры,
Вот только жаль не видно режиссёра,
Когда он сверху дёргает за нить
И направляет бег марионеток…
Всё ж строим планы, несмотря на это,
Опять пытаясь Бога рассмешить.
А.Д.
Ведут нас от рожденья до кончины
По неисповедимому пути.
Куда идём, зачем должны идти -
Нам размышлять об этом не по чину.
Надев всепонимания личину,
/А разум не поместится в горсти/,
У собственного Эго взаперти
Проводим дни отпущенные чинно.
А как же ветер дующий в лицо,
Дуэль с неисправимым подлецом,
Солёный привкус истинной свободы?
Но, дальше, чем длина у поводка
Не отпускает властная рука,
И в темноте летят за годом годы...
В.О.
Есть те, кто не живут на поводке,
И любят жизнь безудержно и рьяно…
Они всегда уходят слишком рано,
Сгорев, как свечки, сгинув в кабаке.
А мы на новом жизненном витке,
Негромко прокричав: Долой тиранов! –
Потом всю жизнь зализываем раны,
Но сединой гордимся на виске.
К свободе непонятное стремленье
Не каждому даётся при рожденьи,
И храбростью не каждый наделён.
Что выбрать: поводок, похлёбку, миску,
А может без гарантий жизнь, но с риском
Разжечь огонь, навек исчезнув в нем?..
А.Д.
Кричи - долой тиранов, не кричи,
Не будет толку никакого в этом.
Вот, был бы настоящим я Поэтом,
С трибуны б гневно бросил - палачи!
А так, вольготно мне и на печи,
Стишки пишу свои под лунным светом.
Махну в деревню, непременно, летом.
А что мне нужно? Были бы харчи.
Разжечь огонь? Пусть разжигают черти
И ждут меня, но только после смерти.
Грешил - не пожелаешь и врагу.
Пусть будет так, как есть, а не иначе.
Устал, плетусь вперёд, подобно кляче,
И от судьбы уже не убегу...
В.О.
Ну вот, разнылся: Я плохой поэт,
Устал от муз, и лечь хочу на печку,
Судьба уже почти задула свечку,
В моих стихах давно призывов нет…
Кто будет души направлять на свет,
Глаголом поднимать народ на вече?
Я знаю, что никто из нас не вечен,
Но если жив, за всё держи ответ.
Зачем тогда строкой марать бумагу?
Её терпенью тоже есть предел.
Зажми в кулак и волю, и отвагу,
Скажи всё то, что раньше не посмел,
Себе на горе, но другим на благо…
Ведь ты поэт, и это твой удел…
А.Д.
Чуть-чуть философ, каплю рифмоплёт,
Я не бунтарь, не стоик, и не Данко.
Хотя, бывает... редко... спозаранку...
Больное сердце просится в полёт.
И тает неуверенности лёд,
И кажется, вот-вот, прорвусь я в дамки,
Но держат крепко жизненные рамки,
Идти уже не можется вперёд.
Не думай, друже, это не от лени.
Давным-давно скрипят мои колени,
Даётся очень трудно каждый шаг.
Но хватит ныть, пора бы и за дело,
Раз, говоришь, другого нет удела...
И рвётся в бой бессмертная душа!
В.О.
Гони хандру, усталость, суету,
Не думай про скрипящие колени.
Поэт, как часовой, его не сменит
И смерть на этом праведном посту.
Когда-нибудь потомки перечтут
Его стихи… и станет мир светлее…
Так пусть забвенье тронуть не посмеет
Наивную и хрупкую мечту.
Бывает трудно, кажется порой,
Что музами забыт, и на покой
Пора и сердцу, и душе и телу.
Но что-то всё же держит на плаву…
Надежда? Вера?.. Даже не пойму…
А может быть, любовь не прогорела?..
А.Д.
Любовь... Любовь... Она стара, как мир.
О ней писал и Байрон, и Есенин,
Она боготворима нами всеми,
Она - животворящий эликсир!
Тому же, кто сполна её вкусил,
Приносит счастье, радость и веселье
В жару и стужу, хмурым днём осенним.
Спокойствие дарует, много сил.
Влюблён и я, а, значит, повезло.
Душою молод, всем чертям назло.
Гоню долой усталость и тревоги.
Свеча... Бумага... Вновь скрипит перо,
И кровь бурлит, и дел невпроворот
На жизненной ухабистой дороге.