когда испил до самого до дна
безумием отравленную чашу
ее простил . . . в том не ее вина
что мучала меня и чаще чаще
металась по квартире в забытьи
его ждала . . . а утром вместе с кофе
пила меня рассудку вопреки
и приближалась молча к катастрофе
и даже когда страсть брала свое
минуты пребывая в исступлении
она шептала имя . . . не мое
молясь ему как на богослужении
я был влюбленным глупым и слепым
ее защитным молниепроводом
запасным выходом или запасным входом
самим собой. . . но жаль не тем другим
и вот уже ни год ни даже два
я проклинаю день дождливый в Мальте
права она была иль не права
оставив след от жизни на асфальте
ни вам судить и ни ему ни мне
не все измерить правильным подходом
я стал несчастным молниепроводом
энергий жизни к беспросветной тьме. . .