С утра такая темнота,
что город спит, как пьяный сторож,
не помня митингов и торжищ,
не понимая ни черта.
Он спит и едет на завод.
И был бы город этот лучше,
надень он шапку и тулупчик,
но небо снега не даёт.
А мы не виделись пять дней.
Как соловьём ни пой, ни щёлкай,
вот-вот придёт метель с метёлкой,
и сразу станет всё-равней.
И колокольчиком звеня,
летит трамвай, битком набитый.
Мой космонавт кричит с орбиты,
что он не может без меня
и чтобы я его ждала,
как будто в этом много толку…
Вот-вот придёт метель с метёлкой,
насыплет битого стекла…
Куда же мне? На Байконур?
Не доберусь туда трамваем…
Но космонавт незабываем.
А город спит, суров и хмур.