И вроде смыслов осталось чуть,
и скоро темы сойдут на ноль,
а я глазами тебя ищу
в заклятых пикселях.
Ищу истертую в дыры суть
и растворенную в чем-то соль.
И где-то в тысячный раз впущу
без взглядов пристальных,
без слов, которые не звучат,
без встреч, которые как в кино,
без рук, которые как курок
без права выстрела.
Мы переходим в режимный чат,
где каждый – маленькое окно.
И каждый шаг оцифрованных строк
несложно выследить.
Он зафиксирован до секунд,
и можно даже поймать тона.
Они зависимы от того,
как мы скобки выставим.
Твой монитор – мой конечный пункт,
и я пишу про бокал вина,
дожди и много еще чего.
Пишу неистово,
как будто в этом последний шанс,
последний воздух у потолка.
И до ответа бы на плаву
оставаться. Выстоять.
Точнее, высидеть. Поздний час,
и раз за разом уже строка
короче. И, кажется, что живу
я не в мире истинном,
а в том, что втиснут сейчас в экран
с диагональю пятнадцать/шесть.
Но где-то там на другом конце
интернет-коридора,
в одной из самых далеких стран,
в моем окне вдруг нажмут на крест,
отправив спешно «до завтра» мне.
А я вдогонку пошлю «до скорого».
Декабрь 2011г.