По дорогам неодетым
быстро еду прочь –
фары мутным синим светом
протыкают ночь.
На стекле застывший иней
отразил столбы.
Я бегу, скорей, от жизни,
а не от судьбы.
Бестолковые поэты –
к жизни на гарнир.
Кто бы разницу мне эту
просто объяснил.
Я качу который вечер,
радуясь столбу.
Да боюсь, что вдруг не встречу
я свою судьбу…
~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^
Иллюстрация: «Промелькнёт она
искрою, словно не была…»
© Философский Саксаул
