Ветер рощу,
Как будто тетрадь,
Пролистал
И швырнул во тьму.
Мне сегодня приснилась
Мать,
Она радовалась
Письму.
Зерна белого снега
Под осень
Высеваются
В волосах.
Писем,
Даже коротких очень,
Я ей несколько лет
Не писал.
Я, наверное,
Слишком трушу.
Только трусость
Это не лень:
Всю в плевках и побоях
Душу
Не хочу я
Показывать ей.
Мама,
Был ли я подлым и грубым?
Отчего ж,
Как в кошмарном сне,
Каждый вечер
Целую я губы
Равнодушной
Неверной
Жене?
Разрубить бы...
Но, право слово,
Это может не каждый
Рубить:
И униженное сердце
Готово
Надрываться
И все же любить.
В мельтешенье ночей
Бессонных
Вспоминается мне
Наш дом.
Тощий ветер
В дырявых кальсонах
Побирается
Под окном.
Любит дождик,
Как мокрый теленок,
В палисаднике
Листья сосать.
Не займу у тебя я
Силенок,
О моя
Одинокая
Мать.
13.10.11.