Из цикла стихов моего пропавшего друга
Вениамина Безрукова.
У пристани Оби базар и храм.
Как мы к тебе спешили спозаранку
В преддверье открывающихся драм,
Где бьётся о причал «Прощание славянки».
Летели огольцы с весёлым криком,
Сурово поспешали старики,
И вот она, прощальная музыка,
И вот он, берег матушки-реки,
Мятущейся,людьми забитый сплошь,
И ряд ладей, и солнечные плиты,
А ,видно, места всем хватило всё ж,-
Весь город здесь, от мала до велика.
Он плакал, пил, прощался и прощал,
Он буйствовал и слал войне проклятья,
Крестил вослед вступивших на причал
Отцов и дедов, сыновей и братьев.
Там гармонист, привставший на носки,
Терзал меха неслышимой тальянки,
Там белые, там синие платки,
И надо всем - «Прощание славянки».
О, как звучал оркестр духовой,
Как старый пароходик «Пролетарий»
Дым посылал, почти пороховой,
И чайки стороною пролетали.
Ты не видал и ,значит, не поймёшь,
Какое там разыгрывалось действо,
Тех малых огольцов не била дрожь,
Там просто обрывалось детство.
Сиротский в горле застревал кусок
И представала жизнь иной, с изнанки,
Не дай вам Бог услышать, чтобы вновь
Играли так «Прощание славянки».